Di Paul Auster avevo letto solo La musica del caso, un libro che avevo trovato stupendo, per lo stile, piano, asciutto, per la tensione narrativa, la descrizione dei luoghi, la caratterizzazione psicologica dei personaggi.
Mi sono quindi avvicinata a questo Diario di inverno piena di aspettative.
Ma fino a più della metà del libro ho avvertito un senso di estraneità e di fastidio, di mancanza di un reale coinvolgimento.
Ho ritrovato lo stile che mi aspettavo, ma non sono riuscita a farmi prendere veramente dalla narrazione.
Mi ha allontanato molto la scelta del tu. Il diario infatti è scritto in II persona, l’autore si rivolge a se stesso dandosi del tu, e quindi gioca con questa ambiguità fra il tu che è lui e il tu che sei appunto tu che leggi.
Tutto ciò mi ha creato una grande fatica nell’entrare veramente nel libro, perché paradossalmente in ogni momento mi veniva da dire: no, io no e da porre una distanza fra me e l’autore.
Però da metà del libro in poi, probabilmente perché Auster ha iniziato a raccontare cose che ho sentito più vicine al mio vissuto, mi è risultato tutto più facile.
Ho trovato meravigliose le pagine dedicate alla sua seconda e attuale moglie, dichiarazioni di amore come mai ne avevo lette prima, fatte di quotidianità condivisa, di sincera ammirazione e riconoscenza per questa compagna di viaggio che ammette Auster, non meritava, ma anche meritava.
Bellissime poi le ultime pagine, in cui ci si avvicina al tempo presente in cui l’autore scrive, all’inverno in cui è nato questo diario.
Bellissima la frase finale, che non svelo per non togliere ad eventuali lettori l’incanto di questa chiusura.
Letta l’ultima frase, chiuso il libro, non ho potuto fare a meno di soffermarmi a guardare la foto dell’autore sulla copertina. E mi sono resa conto, che sì, quel bel volto dai capelli grigi un po’ lo conosco e quel poco che so di lui mi ha fatto venir voglia di saperne di più e di continuare il cammino con lui insieme ai suoi libri.
Francesca
Mi sono quindi avvicinata a questo Diario di inverno piena di aspettative.
Ma fino a più della metà del libro ho avvertito un senso di estraneità e di fastidio, di mancanza di un reale coinvolgimento.
Ho ritrovato lo stile che mi aspettavo, ma non sono riuscita a farmi prendere veramente dalla narrazione.
Mi ha allontanato molto la scelta del tu. Il diario infatti è scritto in II persona, l’autore si rivolge a se stesso dandosi del tu, e quindi gioca con questa ambiguità fra il tu che è lui e il tu che sei appunto tu che leggi.
Tutto ciò mi ha creato una grande fatica nell’entrare veramente nel libro, perché paradossalmente in ogni momento mi veniva da dire: no, io no e da porre una distanza fra me e l’autore.
Però da metà del libro in poi, probabilmente perché Auster ha iniziato a raccontare cose che ho sentito più vicine al mio vissuto, mi è risultato tutto più facile.
Ho trovato meravigliose le pagine dedicate alla sua seconda e attuale moglie, dichiarazioni di amore come mai ne avevo lette prima, fatte di quotidianità condivisa, di sincera ammirazione e riconoscenza per questa compagna di viaggio che ammette Auster, non meritava, ma anche meritava.
Bellissime poi le ultime pagine, in cui ci si avvicina al tempo presente in cui l’autore scrive, all’inverno in cui è nato questo diario.
Bellissima la frase finale, che non svelo per non togliere ad eventuali lettori l’incanto di questa chiusura.
Letta l’ultima frase, chiuso il libro, non ho potuto fare a meno di soffermarmi a guardare la foto dell’autore sulla copertina. E mi sono resa conto, che sì, quel bel volto dai capelli grigi un po’ lo conosco e quel poco che so di lui mi ha fatto venir voglia di saperne di più e di continuare il cammino con lui insieme ai suoi libri.
Francesca
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