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Discussione: 41° Poeticforum - Le poesie che amiamo

  1. #1
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    Predefinito 41° Poeticforum - Le poesie che amiamo

    Apro il 41° Poeticforum, come al solito aspetto la vostra proposta, una volta che avremo un numero accettabile di poesie inizieremo a commentare.
    Forza

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  • #2
    d'ya think i'm stupid?
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    Matrix

    Pagina vuota: luminosità, contrasto…
    Senza in realtà metterla a fuoco,
    come stereogramma, invano fisso;
    sguardo smarrito su un confuso altrove.

    Mano stereotipata sull’ansioso mouse,
    l’altra, freudiana, a cincischiar la barba;
    mento braccio e scrivania un tutt’uno.

    Pesante la mia testa, incoerentemente:
    ricolma di materia, ma vuota di pensieri;
    in proporzione inversa il peso col Q.I.

    Neuroni con sinapsi: creatività, emozioni;
    potenza elaborativa di microchip e ram.
    Nessun input dal mio umano cervello,
    nessun output il freddo emulo amorfo:
    bionica metastasi, sinergico oblio nefasto.

    Sorge, figliol prodigo, repentino il sole,
    fiorite lande, farfalle, gaio volar d’uccelli,
    colori, suoni: dal redivivo monitor, la vita
    all’ectoplasmatico altrove mi contende.

    Ma evanescente è lo screensaver, random
    effimero come l’umana cangiante sorte

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  • #3
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    Il futuro
    di Julio Cortazar

    E so molto bene che non ci sarai.
    Non ci sarai nella strada,
    non nel mormorio che sgorga di notte
    dai pali che la illuminano,
    neppure nel gesto di scegliere il menù,
    o nel sorriso che alleggerisce il “tutto completo” delle sotterranee,
    nei libri prestati e nell’arrivederci a domani.

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  • #4

    Predefinito Eroina

    di Leopoldo Maria Panero
    (Traduzione dallo spagnolo di Antonio Bux).


    Il diamante è una supplica
    che tu mi inietti nella carne
    il sole fugge spaventato
    quando quello mi entra in vena.


    Soltanto di donne e di saliva
    è fatta la vita:
    l’eroina è più dell’essere
    e qualcosa che la vita eccede.


    Che sono sconfitto lo so
    quando il veleno entra nel sangue
    la vittoria è una bolla
    mi farà a pezzi la mattina.


    Se il cervo fugge spaventato
    è perché nel bosco è casa sua
    così tu cerchi nel tuo braccio
    un lago dove nasconderti.


    Contare cervi sulla pianura
    è sport di poeta
    dell’uomo è cercare misero
    piacere in un cucchiaio,
    oro nell’escremento
    finchè muoia l’ululato.


    Un fauno e una sconfitta
    le donne, un po’ di musica
    e il sogno di qualche efebo
    è quanto so di me
    e che ora l’eroina
    muta in polvere e nulla.


    Ogni cervo sa morire
    ma quanto costi all’uomo
    lo sa il disegno lento
    dell’ago nelle mie vene.


    Lento fumo di scarafaggi
    così muore l’orgoglio
    pallido perché tra la polvere
    del cucchiaio legga il mio destino.


    Ho cercato antichi rospi
    nell’oceano infinito
    l’ago dorme e fa male
    ho cactus nelle braccia.


    L’eroina è una puttana
    che sussurra nell’oscurità
    quando mi faccio, nelle mie mani
    cade il capello di una donna.


    Come le ali del nulla si muovono nel bosco
    così è il viaggio dei miei denti tra i corpi vivi
    e come una puttana che si inginocchia di notte
    è la preghiera di un ago nella violenza del corpo.


    L’ago disegna lento
    alcuni cervi tra le mie vene
    quando il veleno entra nel sangue
    il mio cervello è una rosa.


    Come un vecchio che succhia un limone secco
    questo è fare poesia.
    La scimmia con la sua spada
    divide in due la vita:
    da un lato il piacere solitario
    e dall’altro, come una donna sfatta,
    la vita che sprigiona la sua puzza.

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  • #5
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    L'ultima poesia

    Il termine, la vetta
    di quella scoscesa serpentina
    ecco, si approssimava,
    ormai era vicina,
    ne davano un chiaro avvertimento
    i magri rimasugli
    di una tappa pellegrina
    su alla celestiale cima.

    Poco sopra
    alla vista
    che spazio si sarebbe aperto
    dal culmine raggiunto...
    immaginarlo
    già era beatitudine
    concessa
    più che al suo desiderio al suo tormento.
    Sì, l' immensità, la luce
    ma quiete vera ci sarebbe stata?
    Lì avrebbe la sua impresa
    avuto il luminoso assolvimento
    da se stessa nella trasparente spera
    o nasceva una nuova impossibile scalata...
    Questo temeva, questo desiderava

    Mario Luzi

  • #6
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    L'anima accartocciata
    Del tempo che passa,
    E il pensiero che resta
    Imprigionato nel cuore
    Insieme ai ricordi di una vita.
    Il tempo stempera il dolore
    Lasciando la scia
    Di un sorriso a metà.



    Adoro questo spazio per confrontarmi e migliorare, ovviamente è una mia poesia

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  • #7
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    Predefinito Notte sul lago

    Dormono i greggi
    nelle antiche capanne
    e sulle rive del lago
    si espande silente
    la notte d'estate...
    Anche le stelle
    come lacrime d'oro
    punteggiano il cielo
    e un solco di luce
    sull'acqua increspata
    adagio sussurra
    alla luna incantata...

    (Maclaus)

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  • #8
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    Roberto Juarroz

    Penso che in questo momento...

    Penso che in questo momento
    forse nessuno pensa a me nell'universo,
    che solo io mi penso,
    e se morissi ora,
    nessuno, neppure io, mi penserebbe.

    E qui inizia l'abisso,
    come quando mi addormento.
    Sono il mio sostegno e me lo tolgo.
    Contribuisco a rivestire tutto di assenza.

    Sarà per questo
    che pensare ad un uomo
    assomiglia a salvarlo.

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  • #9
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    Ma jo che fin cumò soi stât bussât
    nome de tampieste amôr gno
    che fin cumò soi stât bessôl e sec
    ’ne sepe secje e cence pome intor
    che soledât di te, la tô a la mê
    mancul lizere, e mi è vignude intor
    dulà cjatâle la fuarce cumò
    e cuâl e cemût il fûc di cjalâti
    o di cjalâ dulà che amôr nol sedi?

    Ma io, che fino adesso sono stato baciato
    soltanto dalla tempesta, amore mio,
    che fino adesso sono rimasto solo e secco,
    un nocciolo secco senza il suo pomo intorno,
    che la solitudine di te, la tua alla mia
    meno leggera, mi è arrivata addosso,
    dove trovarla adesso la forza,
    e quale e come il fuoco di guardarti
    o di guardare dove non ci sia amore?

    Pierluigi Cappello

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  • #10
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    Partiamo dal poeta Hotwireless con la poesia:

    Matrix

    Pagina vuota: luminosità, contrasto…
    Senza in realtà metterla a fuoco,
    come stereogramma, invano fisso;
    sguardo smarrito su un confuso altrove.

    Mano stereotipata sull’ansioso mouse,
    l’altra, freudiana, a cincischiar la barba;
    mento braccio e scrivania un tutt’uno.

    Pesante la mia testa, incoerentemente:
    ricolma di materia, ma vuota di pensieri;
    in proporzione inversa il peso col Q.I.

    Neuroni con sinapsi: creatività, emozioni;
    potenza elaborativa di microchip e ram.
    Nessun input dal mio umano cervello,
    nessun output il freddo emulo amorfo:
    bionica metastasi, sinergico oblio nefasto.

    Sorge, figliol prodigo, repentino il sole,
    fiorite lande, farfalle, gaio volar d’uccelli,
    colori, suoni: dal redivivo monitor, la vita
    all’ectoplasmatico altrove mi contende.

    Ma evanescente è lo screensaver, random
    effimero come l’umana cangiante sorte

  • #11
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    Come Rezipient ho ricevuto la massima esplicitazione della crisi dell'umanità - disumanizzazione, depersonalizzazione, unificazione , standardizzazione della sua coscienza, molti anglicismi nella poesia ne sono la prova.
    Ma comunque mi piace la poesia, il suo ritmo, la sua estetica.

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  • #12
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    E' una poesia moderna, mi piace molto l'immagine che si materializza davanti agli occhi leggendola, la persona persa davanti allo schermo, mezzo uomo e mezzo computer, e il vuoto nella testa. E fuori il mondo, il cielo, la natura, la vita. Quante volte ho avuto questa sensazione robotica, di connessione ipnotica con il computer, mouse come prolungamento della mano, e il cervello che annaspa e annega nei microchip.
    Bellissima!

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  • #13
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    Mi è sempre piaciuto lo stile di hot... Forse perché così diverso dal mio modo di scrivere. Definirei il suo poetare cinico e disincantato se non fosse che alla fine della lettura mi rimane sempre un senso di malinconia, di rammarico, di nostalgia...
    Nostalgia per quello che eravamo e non lo siamo più o volevamo essere e non lo saremo mai...
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  • #14
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    Nel suo stile telegrafico, diretto, essenziale, ho sentito in questo componimento una musicalità prepotente, nel senso di dominante.
    Quanto più le parole sono fredde, tecniche, ridotte al minimo, tanto più l'emotività del poeta si sprigiona sotto forma di melodia, emerge in sottofondo con tutta la sua inquietudine.
    Un bellissimo contrasto tra forma e contenuto.

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  • #15
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    Descrive benissimo il rapporto alienante tra uomo e computer, soprattutto nel momento in cui non vi è simbiosi perché i neuroni dormono, la creatività è morta e la comunicazione tra la mano e il mouse, tra lo sguardo e lo schermo è solo apparente. ll mondo chiama il poeta dall'esterno o forse dalle immagini di un vivace screensaver, ma è solo un lampo di vita, che lui non riesce ad afferrare né per trasporla su quello schermo né per staccarsi da quest'ultimo.
    Questa è la mia bislacca interpretazione, comunque ciò che ci vedo è rassegnazione come nel novantanove per cento delle poesie di Hot.

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