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Discussione: La poesia del giorno....

  1. #646
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    Amore non è amore se muta...

    Amore non è amore se muta
    quando scopre un mutamento
    o tende a svanire quando l'altro s'allontana.
    Oh no!
    Amore è un faro sempre fisso che sovrasta la tempesta
    e non vacilla mai;
    Amore non muta in poche ore o settimane,
    ma impavido resiste al giorno estremo del giudizio;
    se questo è errore
    e mi sarà provato,
    io non ho mai scritto,
    e nessuno ha mai amato.

    William Shakespeare

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  • #647
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    Grazie queedy;uno dei più bei sonetti di Shakespeare

    Ai miei versi scritti così presto,
    che nemmeno sapevo d'esser poeta,
    scaturiti come zampilli di fontana,
    come scintille dai razzi.
    Irrompenti come piccoli demoni
    in un sacrario di sogno e di incenso,
    ai miei versi di giovinezza e di morte,
    versi che nessuno ha mai letto
    Sparsi tra la polvere dei magazzini
    dove nessuno li prese o li prenderà
    i miei versi,come i vini pregiati,
    avranno la loro ora.

    Marina Cvetaeva

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  • #648
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    Il primo settembre 2004 un gruppo di terroristi ceceni prese in ostaggio gli studenti e gli insegnanti di una scuola di Beslan, in Ossezia. Ci furono delle esplosioni: fu una ecatombe. Il poeta Evghenij Evtushenko ha scritto questa poesia in ricordo di quanto accadde quel giorno.


    La scuola di Beslan

    Io sono uno che non ha mai finito una scuola in vita sua
    Uno che ha sempre pagato per le malefatte altrui
    ma ora vengo a te, Beslan,
    per imparare davanti alle rovine della scuola tua.

    Beslan, lo so, sono un cattivo padre io,
    ma davvero dovrò assistere
    alla fine di tutti i cinque figli miei
    sopravvivendo nella vecchiaia per castigo?

    Lo so, non sono in una città straniera
    mentre cerco il mio cuore tra i fiotti del dolore
    inciso goffamente col coltello
    in quell’ultimo banco bruciato della scuola.

    Che cosa sarai mai in Russia tu, o poeta?
    Paragonato al tritolo, sei un moscerino.
    E non abbiamo oggi scusa alcuna
    se sulla terra tutto questo accade.

    Come ad un tratto lì a Belsan tutto si fonde ancora:
    l’inafferrabilità, il caos, l’orrore
    l’imperizia di saper salvare senza fare vittime
    e al tempo stesso tutte quelle storie di coraggio.

    E il passato, guardandoci, trema
    e il futuro, promessa innocente,
    tra i cespugli si sottrae al presente
    che gli spara alla schiena.

    Ma la mezza luna abbraccia la croce.
    Tra i banchi bruciati e tra i cespugli
    come fratelli vagano Maometto e Cristo
    raccogliendo dei bambini i pezzi.

    Oh Dio dai tanti nomi, abbracciaci tutti!
    Che davvero dovremo seppellire senza gloria
    accanto ai bambini di ogni credo
    noi stessi nel cimitero di Beslan?

    Quando andavano i convogli in Kazakhstan,
    stracolmi di ceceni ammassati l’un sull’altro,
    il terrore futuro si stava generando là,
    nel liquido amniotico di quei nascituri.

    Laggiù, in quella prima culla sempre più cattivi,
    si stringevano loro, felici di nascondersi così,
    eppur sentivano attraverso il grembo della madre
    il calcio dei fucili sulle teste.

    E certo non pregavano Mosca
    che li confinava nella steppa, dove tutto è piatto e spoglio,
    come se per incanto sulla terra
    Satana avesse cancellato i monti antichi.

    Ma la lama ricurva della luna, lì
    tra le fessure nei tetti delle case di terra
    ricordava loro il segreto dell’Islam
    tra gli slogan sovietici dell’inganno

    E l’arroganza plebea di Eltsin,
    e la fanfaronata di Graciov su quella "guerra-lampo"
    li spinsero poi verso i primi attentati,,
    e allora alla guerra non ci fu più scampo...

    Le kamikaze cecene portano esplosioni sul petto,
    alla vita, e al posto della collana al collo.
    E come sempre, tanti più morti si lasciano alle spalle
    tanto più basso è il prezzo della vita.

    Com’è cambiato il volto del firmamento,
    la tenebra a Beslan esplode solo per i tank,
    e ha sussultato al pensiero della fine
    in quella scuola e il quel campo di basket laggiù
    la mina innescata da Stalin.

    Ma a niente serve la vendetta.
    Salvaci, Dio dai molti nomi, dalla vendetta.
    Finché ci sono ancora bimbi vivi,
    non ci dimentichiamo la parola "insieme".

    Nessuno di noi è eroe da solo,
    ma dinnanzi alla nuda verità tutti noi siamo nudi.
    Io sto insieme ai bambini bruciati.
    Sono anch’io uno di loro... Uno della scuola di Beslan.


    Evghenij Evtushenko
    (traduzione di Nadia Cicognini)

  • #649
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    Una metafora... politica?

    Il nemico

    Finché il gregge fu sotto la protezione del
    pastore, le pecore non si lamentavano. Il
    nemico era ben definito: un lupo affamato che
    ululava in lontananza e avrebbe dovuto fare la
    sua comparsa nelle notti fredde. Ma passò
    molto tempo senza che si vedessero lupi e il
    pecoraio si portava via ogni sera un montone
    per la cena degli uomini, chiamandolo con la
    musica dello zufolo. Un tempo questa melodia
    si udiva solo per la tosatura, e il gregge
    rimaneva intatto; ora sono scomparse poco a poco
    le pecore nere e poi anche quelle
    bianche. Molte di esse non hanno mai visto un
    lupo. Le pecore si chiedono: dov'è il nemico?


    Juan Nicolás Padrón Barquín

  • #650
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    Poiché non mi veniva nessuna parola

    ti ho dato il mio silenzio
    ed ho ascoltato il tuo,

    e non è stato un vuoto, ma condivisa pienezza
    e ancora gioia,

    mentre accettavamo, come la terra,
    un nostro tempo di neve,
    bianco grembo d'attesa delle future estati.

    "Margherita Guidacci"

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    C’è come un dolore nella stanza, ed
    è superato in parte: ma vince il peso
    degli oggetti, il loro significare
    peso e perdita.

    C’è come un rosso nell’albero, ma è
    l’arancione della base della lampada
    comprata in luoghi che non voglio ricordare
    perché anch’essi pesano.

    Come nulla posso sapere della tua fame
    precise nel volere
    sono le stilizzate fontane
    può ben situarsi un rovescio d’un destino
    di uomini separati per obliquo rumore.

    Amelia Rosselli

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    " Ti sei innamorato dei miei fiori,
    non delle mie radici.
    Così quando è venuto l'inverno,
    non hai saputo cosa fare."

    Ysabeau Dennis

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  • #653
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    Nell’armadio

    Tutti i biglietti che lascio nelle tasche
    delle giacche ai cambi di stagione
    sono indirizzi numeri di telefono
    e dirsi ecco dov’erano finiti
    sono persone da aggiungere alle tante
    che ho cercato nei posti sbagliati
    proprio quando ne avevo bisogno
    proprio mentre le stavo perdendo

    Francesco Tomada

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  • #654
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    La pace delle cose selvagge

    Quando la disperazione per il mondo
    cresce dentro di me
    e mi sveglio di notte al minimo rumore
    col timore di ciò che sarà della mia vita
    e di quella dei miei figli,
    vado a stendermi là dove l’anatra di bosco
    riposa sull’acqua in tutto il suo splendore
    e si nutre il grande airone.
    Entro nella pace delle cose selvagge
    che non si complicano la vita per il dolore che verrà.
    Giungo al cospetto delle acque calme.
    E sento su di me le stelle cieche di giorno
    che attendono di mostrare il loro lume. Per un po’
    riposo tra le grazie del mondo e sono libero.

    Wendell Berry

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    Vorrei stendere il mio mantello sotto ai tuoi piedi.
    Ma sono povero.
    Ho solo i miei sogni.
    Ho steso i miei sogni sotto i tuoi piedi.
    Cammina con passo lieve.
    Perchè cammini sui miei sogni.

    W.B. Yeats

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    Scrivi poesie
    perché hai bisogno
    di un posto
    dove essere quello che non sei.

    ALEJANDRA PIZARNIK

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    Gli occhi aperti

    Qualcuno misura singhiozzando
    l’estensione dell’alba.
    Qualcuno pugnala il cuscino
    in cerca del suo impossibile
    spazio di quiete.


    Alejandra Pizarnik

  • #658
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    “Bisogna amarsi meno,
    bisogna lasciare al tempo
    l’ingorda gioia d’insegnare
    che l’amore non è ricevere,
    né dare,
    ma lasciarsi prendere,
    affondare.”

    Giovanni Testori (Poesia Crocetti Ed.)

  • #659
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    Vola alta, parola, cresci in profondità,
    tocca nadir e zenith della tua significazione,
    giacché talvolta lo puoi – sogno che la cosa esclami
    nel buio della mente –
    però non separarti
    da me, non arrivare,
    ti prego, a quel celestiale appuntamento
    da sola, senza il caldo di me
    o almeno il mio ricordo, sii
    luce, non disabitata trasparenza…

    La cosa e la sua anima? o la mia e la sua sofferenza?

    Mario Luzi

  • #660
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    Le poche carte che ho con me
    piegato sulle pagine da scrivere
    con una calma assira da scriba
    senz’altra direzione che il dolore,
    un giardino che filiazioni
    e filiazioni, un’umanità tutta intera
    ha finito per attraversare;
    le poche carte, e questi occhi
    lo specchio immobile dell’iride
    screziato dall’ombra delle foglie;
    stare cosí, senza distanza
    tra il tempo e il tempo
    la mano e la mano
    senza memoria
    come una disperazione
    o un’infanzia.

    Pierluigi Cappello

    da “Assetto di volo”, Crocetti Editore, 2006

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