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Discussione: La poesia del giorno....

  1. #691
    Ananke
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    Prima del viaggio

    Prima del viaggio si scrutano gli orari,
    le coincidenze, le soste, le pernottazioni
    e le prenotazioni (di camere con bagno
    o doccia, a un letto o due o addirittura un flat);
    si consultano
    le guide Hachette e quelle dei musei,
    si scambiano valute, si dividono
    franchi da escudos, rubli da copechi;
    prima del viaggio si informa
    qualche amico o parente,si controllano
    valigie e passaporti, si completa
    il corredo, si acquista un supplemento
    di lamette da barba, eventualmente
    si dà un’occhiata al testamento, pura
    scaramanzia perché i disastri aerei
    in percentuale sono nulla;
    prima
    del viaggio si è tranquilli ma si sospetta che
    il saggio non si muova e che il piacere
    di ritornare costi uno sproposito.
    E poi si parte e tutto è OK e tutto
    è per il meglio e inutile.

    E ora che ne sarà
    del mio viaggio?
    Troppo accuratamente l’ho studiato
    senza saperne nulla. Un imprevisto
    è la sola speranza. Ma mi dicono
    che è una stoltezza dirselo.

    Eugenio Montale

  • #693
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    Ogni tanto bisogna fare
    una pausa
    contemplarsi
    senza l'abitudine quotidiana
    esaminare il passato
    dato per dato
    tappa a tappa
    mattonella per mattonella
    e non piangersi le menzogne
    ma cantarsi le verità.

    Mario Benedetti

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  • #694
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    "Quella freccia"

    Si tende tutto l'essere in un urlo
    di desiderio. Voglio la parola
    lancinante, assoluta, che cancelli
    scialbature di sempre.

    Quella freccia che infilza dritta il cuore
    mentre sorride l'Angelo, tremenda
    voglio quella parola (la pronuncia
    l'Angelo, ma oltre una vetrata) -

    l'ha sentita Teresa? Ogni parola
    al di qua della freccia è un'eresia.
    È assoluta la rosa se si fonde
    alla tua pelle - e le spine sul cuore.

    Maria Luisa Spaziani

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  • #695
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    In effetti

    Metà della vita la passo dormendo,
    metà del sonno se ne va sognando;
    una metà dei miei sogni è a colori,
    l’altra metà trascorre in bianco e nero.
    Per metà ci credo, per metà sono triste.
    In effetti non va poi tanto male,
    in effetti neppure tanto bene.
    In effetti il fastidio è solo questo,
    che mai si riesca a capire se il buio
    sia soltanto una pausa o già l’annuncio:
    la commedia è finita.

    Marko Kravos

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  • #696
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    Non ci sono più le stagioni di una volta

    Non so nemmeno cosa speravo per lui
    che diventasse ingegnere
    oppure biologo come me
    invece Alessio adora le rose

    quando in giro ne vede una bella
    strappa via un getto e lo pianta in giardino
    lo bagna e lo cura perché attecchisca

    quando fiorisce qualsiasi colore va bene
    se è quello che prevedeva perché gli piace
    se invece è diverso lui si sorprende e sorride
    “non si può imporre il colore ad una rosa”

    così io che ho vissuto
    per tante volte la mia primavera
    adesso scopro la sua

    Francesco Tomada

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  • #697
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    La poesia

    La poesia attraversa la terra in solitudine,
    appoggia la sua voce sul dolore del mondo
    e niente chiede
    - nemmeno parole.
    Arriva da lontano e senza orario, non avverte mai;
    ha la chiave della porta.
    Entrando si sofferma sempre ad osservarci.
    Poi apre la sua mano e ci offre
    un fiore o un ciottolo, qualcosa di segreto,
    ma tanto intenso che il cuore palpita
    troppo veloce. E ci svegliamo.

    Eugenio Montejo

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  • #698
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    Arte poetica

    Sospirata parola, che alla fine
    mi sei giunta, m'hai colto
    in un momento di disattenzione,
    e ti vuoi improvvisa, non cercata,
    sfuggi al gesto raro, alla misura
    esorbitante. D'una riga t'orli
    di mare, gonfi in nube, ti dibatti
    come colomba,
    sorgi in cima al semplice
    respiro della voce, all'indolente
    mano che ti scandisce, ed urgi -
    trepida cosa tra cose - a collocarti
    in questa calda, iridata, precisa esistenza.

    Sergio Solmi

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  • #699
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    POESIA

    Ho speso un'ora pensando un verso
    che la penna non vuole scrivere.
    Tuttavia esso è qui dentro
    inquieto, vivo.
    Esso è qui dentro
    e non vuole uscire.
    Ma la poesia di questo momento
    inonda tutta la mia vita.

    CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

  • #700
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    Ed amai nuovamente

    Ed amai nuovamente; e fu di Lina
    dal rosso scialle il più della mia vita.
    Quella che cresce accanto a noi, bambina
    dagli occhi azzurri, è dal suo grembo uscita.

    Trieste è la città, la donna è Lina,
    per cui scrissi il mio libro di più ardita
    sincerità; né dalla sua fu fin ad oggi mai l'anima partita.

    Ogni altro conobbi umano amore;
    ma per Lina torrei di nuovo un'altra
    vita, di nuovo vorrei cominciare.

    Per l'altezze l'amai del suo dolore;
    perché tutto fu al mondo, e non mai scaltra,
    e tutto seppe, e non se stessa, amare.

    Umberto Saba

  • #701
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    Quando tu sarai vecchia, tentennante
    tra fuoco e veglia prendi questo libro,
    leggilo senza fretta e sogna la dolcezza
    dei tuoi occhi d’un tempo e le loro ombre.

    Quanti hanno amato la tua dolce grazia
    di allora e la bellezza di un vero o falso amore.
    Ma uno solo ha amato l’anima tua pellegrina
    e la tortura del tuo trascolorante volto.

    Cùrvati dunque su questa tua griglia di brace
    e di’ a te stessa a bassa voce Amore
    ecco come tu fuggi alto sulle montagne
    e nascondi il tuo pianto in uno sciame di stelle.

    William Butler Yeats, "Quando tu sarai vecchia"
    traduzione a cura di Eugenio Montale.

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  • #702
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    Fiabe


    Biancaneve rifiutò di essere la serva dei nani

    e loro non le permisero di entrare nella casetta.

    Cenerentola denunciò per sopruso la sua matrigna.

    Senza fucile non entro nel bosco, disse Cappuccetto Rosso

    dopo essere stata inseguita dal lupo.

    (La nonna non apriva mai la porta senza essersi affacciata)


    Pelle d’asino ebbe il coraggio di denunciare l’incesto di suo padre.

    La Sirenetta non morì d’amore. Né s’illuse

    che un principe l’avrebbe sposata.

    Quando la Bella conobbe la Bestia, s’innamorò di lui così com’era,

    senza aspettarsi alcun miracolo.


    Ricci d’oro non osò nemmeno assaggiare la zuppa;

    gli orsi l’avrebbero divorata all’istante.

    La Principessa sul pisello non accettò di dormire

    sopra tanti cuscini e sbraitò contro di loro

    che se dubitavano del suo lignaggio,

    potevano andarsene tutti all’inferno.


    Alice non viaggiò mai al Paese delle Meraviglie

    e la Bella Addormentata si coricò annoiata,

    perché mai le permisero di fare ciò che voleva.


    Queste sono le fiabe, figlia mia.

    La vita avrà cura di raccontartele.


    Daisy Zamora

  • #703
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    “Cespugli d’infanzia”

    L’altra nascita portò con sé
    la distanza degli alberi
    – la verde solitudine dei tronchi.
    A noi parve – per così tanto tempo –
    di non toccarci mai, mai raggiungerci
    – per quanto ci protendessimo
    l’uno fra i rami dell’altra –,
    mai poterci dolere con foglie
    solamente nostre – e che la tempesta
    non rendesse indistinguibili.

    Ci vollero diciannove anni
    per prepararsi alla rinascita,
    per trasformare la distanza tra noi
    in spazio vitale, il vuoto in pieno,
    il dolore in malinconia – che altro
    non è che amore imperfetto. Aspettammo
    i nostri corpi come si aspetta
    la primavera: chiusi nell’ansia
    della corteccia. Capimmo così
    che se la prima nascita era tutta
    casualità, biologia, incertezza – l’altra,
    questa, fu scelta, fu attesa, fu penitenza:
    fu esporsi al mondo per abolirlo,
    pazientemente riabitarlo.

    Giovanna Cristina Vivinetto

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  • #704
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    Volo come si deve, ovvero con le mie forze.

    Wislawa Szymborska

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  • #705
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    AMA CHI TI AMA...

    “Ama chi ti ama,
    non amare chi ti sfugge,
    ama quel cuore che per te si strugge.
    Non t'ama chi amor ti dice,
    ma t'ama chi guarda e tace.”

    William Shakespeare

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